{"id":3088,"date":"2026-05-07T10:57:14","date_gmt":"2026-05-07T13:57:14","guid":{"rendered":"https:\/\/fuerteyfeliz.cl\/web\/?p=3088"},"modified":"2026-05-07T11:12:44","modified_gmt":"2026-05-07T14:12:44","slug":"catastrofe","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/fuerteyfeliz.cl\/web\/2026\/05\/07\/catastrofe\/","title":{"rendered":"Cat\u00e1strofe"},"content":{"rendered":"\n

Poemas de Juan Robles Parada<\/strong><\/p>\n\n\n\n

Son 17 poemas que constituyen la arquitectura de este libro titulado Cat\u00e1strofe <\/em>(Pikunta Ediciones, Vi\u00f1a del Mar, 2026) de Juan Robles Parada. Palabras, versos y poemas que caen como lluvia \u00e1cida en un extra\u00f1o territorio y bajo circunstancias sospechosas. \u00bfEl autor es un fantasma, un actor, un enfermo o un loco de remate? Tama\u00f1as preguntas no son f\u00e1ciles de resolver m\u00e1s a\u00fan cuando leemos un conjunto de poemas que funcionan como piezas de un ajedrez po\u00e9tico mayor o puntos de un mapa que se extrav\u00eda en alguna grieta del espacio. A medida que avanzamos las im\u00e1genes se multiplican y se desplazan entre camas, pasillos y salas de un hospital de provincia. Con objetos, humanos y animales que animan una danza que sube-baja, vuela y aterriza en el pantano de sus pensamientos todopoderosos. En ese punto apelamos a la imaginaci\u00f3n, al ensue\u00f1o y su realidad distorsionada por el dolor, la enfermedad, la pudrici\u00f3n de su cuerpo y de su alma. Juan Robles (originario de Catemu, nacido en 1996) se la juega ante las palabras y sus reglas ortogr\u00e1ficas que revolotean desordenadamente sobre la hoja en blanco. Lo que queda es la oratoria, el mensaje, la silueta de un poema que se moldea en base al caos mental y las emociones que apelan a la transformaci\u00f3n de un lenguaje suelto, ligero, libre y sin ataduras de ninguna especie. Aunque a momentos los versos se compactan, produciendo un efecto de m\u00faltiples interpretaciones. Leamos el poema 11 PM<\/em><\/strong>: <\/strong>Y como garganta rasgada \/ y como brazo amputado \/ como h\u00edgados fermentando \/ el mundo daba mil vueltas sin girar. \/\/ Saturaba la base con mercurio \/ alrededor de las bombas de infusi\u00f3n. \/ Todos contaban sus historias \/ Todos menos el aura de mi ser, \/ como si mi cuerpo hubiese quedado \/ Enterrado en el campo de batalla. <\/em><\/p>\n\n\n\n

Los poemas obedecen al desaliento y a la p\u00e9rdida de un cuerpo que arrastra a su esp\u00edritu a territorios desconocidos, zonas de pesadilla y padecimiento cuya \u00fanica salida sea acaso la aceptaci\u00f3n de los hechos y dejarse llevar por la corriente luminosa de sus \u00faltimos deseos. El poemario se convierte en un holograma en desorden, una ecuaci\u00f3n imperfecta que alg\u00fan d\u00eda lograremos comprender a cabalidad. Lo que queda ahora son versos a fuego vivo, im\u00e1genes cual disparos en la cien de un lector en agon\u00eda. Leamos el poema 2 AM.<\/em><\/strong><\/em><\/strong>El dolor de cabeza me exigi\u00f3 una lobotom\u00eda \/ Una operaci\u00f3n abierta a mis arterias coronarias. \/ Con la cefalea puls\u00e1ndome el absceso de mi desgracia \/ empiezo a ver a la gente en tonos amarillos \/ brotando de otra piel, \/ como si el sodio enfermo de las l\u00e1mparas \/ los licuara como ampollas humanas \/ pegadas a la espalda de alguien m\u00e1s, \/ Cada cuerpo se abre \/ y de su torso sale otro cuerpo \/ y de ese cuerpo sale el yeso que devora sus hombros, \/ y del yeso una pierna \/ que va a incrustarse lentamente \/ en la pared h\u00fameda del recinto. \/ \u00bfYa es tu turno? \/ \u00bfo el m\u00edo? \u00bfo el de alguien m\u00e1s que todav\u00eda no sabe que ha comenzado a brotar, amarillo, desde la grieta de esta noche?<\/em><\/em><\/strong><\/p>\n\n\n\n

Poeta y lector se toman de la mano en un viaje inacabable, a bordo de un carro imaginario, donde los versos se ramifican, las palabras brotan mientras los poemas se entrecruzan flotando en el espacio, con el claro objetivo de unirnos a su respiraci\u00f3n y cansancio. Ahora tan lejano y extra\u00f1o, aunque m\u00e1s atractivo que nunca. El poeta experimenta, juega y expone met\u00e1foras tan inveros\u00edmiles como el sue\u00f1o a medianoche y su volada de quisquito San Pedro, con el fin de conectarnos a sus delirios, miedos y locura. Un contraste de luces y sombras que nos gu\u00eda al final del t\u00fanel donde las palabras explotan y se difuminan en el espacio. Leamos 6 AM. <\/em><\/strong>\u00bfHas escuchado la leve brisa que se levanta a las 4 de la ma\u00f1ana? <\/em>\/ Es una brisa que se fabrica en los t\u00f3rax cansados del hospital, \/ pasa por las cortinas azules \/ como un fantasma que aprendi\u00f3 a doblarse en pliegues, \/ Trae consigo el olor h\u00famedo de las vendas reci\u00e9n cambiadas, \/ un poco de yodo, \/ un poco de p\u00f3lvora vieja, \/ Esa brisa roza las camillas \/ sopla sobre los p\u00e1rpados cerrados para ver qui\u00e9n finge dormir \/ y qui\u00e9n ya est\u00e1 demasiado lejos de este recinto.<\/em><\/p>\n\n\n\n

El poemario constituye una caja de Pandora que bien vale la pena conocer y explorar. Percibir sus aromas, colores, tonos y acaso una m\u00ednima cuota de esperanza. En esa b\u00fasqueda nos atrae su fatalidad y a la vez su encanto, donde la enfermedad y la muerte se entrecruzan en los m\u00e1rgenes de un proyecto de libro que promete, y que afortunadamente tenemos en nuestras manos.<\/p>\n\n\n\n

<\/p>\n\n\n

\n
\"\"<\/figure>\n<\/div>\n\n\n

Marco L\u00f3pez Aballay<\/strong><\/p>\n\n\n\n

                                                                                                             -Escritor-<\/strong><\/p>\n\n\n\n

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